Frágil

No es el papel de arroz que late bajo el lápiz
Ni traslúcido cristal que tambalea en las manos,
Ni el perfumado jazmín que con la tarde descansa
Tampoco lo es la seda escarlata del ardor desovado.

No es la lluvia  que moja mis pies
Ni la llama esquiva que quema la sed,
Ni el asustado ardid con que la mente repara
Tampoco lo es la senda escarchada del temblor encorvado.

No lo es el mar, no lo es la sal reinventada una y otra vez,
No lo es la cal, no lo es la paz ajusticiada una y otra vez,
Ni el deber, ni el querer, ni el cien pies, ...ni siquiera otra vez,
Tampoco lo es la rueda encarnada en candor olvidado.

Sin embargo, dentro...
Entre los ecos de este corazón tambaleante,
En el martirio de su debilidad delirante
En la flagelada sensatez que no expande,
En los juicios y los perjuicios,
En el dolor, en el rubor, en el amor,
Siempre he sido y seré... frágil.