De donde viene la poesía

No viene del tedio,
Ni de la falta de imaginación,
Ni de la madera oculta dentro del cajón,
Tampoco viene de la  ruta fácil
Que busca hilvanar un eslabón.

Mis poesías se prenden de mi
Como los hijos acabados de parir,
Al final viene de todo y de la nada también
Del territorio secreto donde florecen las ideas
De donde surgen los latidos y la razón.

Es ese solitario temblor en el corazón
El espacio donde se juntan el primer beso con el último,
Toque de queda en las manos de la ilusión primera,
Tibio viento que sonroja la luz certera.

No viene del viento,
Ni de la carta de extradición,
Ni de la sentencia oscura del ladrón,
Tampoco viene de la fruta ágil
Que lucha por frenar la estación.

Mis poesía se duele  de ti,
Como los libros olvidados al sentir,
Al mirar suelen ver todo y reparan la sien,
En el escritorio del sueño donde se crecen las riendas ,
De donde urge los chasquidos de la pasión.

La poesía es rostro y polvo a la vez,
Lucha y es suelo, paso y rastro
Sol y luna en el cielo inmenso
Beso y duelo en una misma vida.